Uma luz presa cá dentro.
Hoje lia, de Victor Hugo: 'A writer is a world trapped in a person.' ("Um escritor é um mundo preso dentro de uma pessoa.") E é isto. É sentir todo um mundo revolver-se dentro de nós. Como o mais inquieto bebé de sempre, no ventre de sua mãe, em fim de termo, impaciente, demasiado grande, cheio de calor e frustração, mas acima de tudo, confuso. O piano diante do homem que não quer ouvir. O coração diante daquele que não lhe sabe tocar. E por mais vídeos que se vejam, por mais que se leia e se alimentem os sonhos com filmes e canções, chega a hora do espectáculo e há dias em que simplesmente não funciona. "Teremos de ver", disse o técnico enquanto apagava os holofotes, um a um. Tens de querer ainda mais. Tens de esticar mais a perna, de alongar mais, de suster a respiração; e tinhas de ser mais nova para conseguir fazê-lo. Não sei bem o que posso fazer mais por ti, mas farei o que puder, até porque és uma miúda porreira e tudo. E lá vais tu, rebo